Cuando la dignidad camina entre ruinas
Hay novelas que una no se limita a leer: las habita, como si caminara durante días por una ciudad desconocida, con los pies llenos de polvo y el corazón en vilo. Victoria, de Paloma Sánchez-Garnica, pertenece a esa estirpe de historias que se despliegan sobre el mapa del siglo XX como una cicatriz luminosa. Berlín en 1945, convertido en un paisaje de edificios destruidos, hambre y culpa, es el escenario inicial en el que una mujer, Victoria, canta cada noche en el club Kassandra para sostener a su hija Hedy y a su hermana Rebecca, mientras esconde un talento casi clandestino: una mente prodigiosa capaz de diseñar sistemas de cifrado que interesan a quienes manejan los hilos de la nueva guerra, la fría.
La novela se articula sobre esas vidas particulares atrapadas en el engranaje de la Historia, fiel a una tradición de narrativa popular que no le tiene miedo al melodrama cuando le sirve para decir verdades incómodas. Victoria, mujer práctica y resistente, intenta proteger a los suyos en un Berlín partido en dos, donde el control soviético y el resentimiento laten en cada esquina. Rebecca, rígida en sus convicciones políticas, convierte la casa en un campo de batalla ideológico, mientras Hedy crece entre las ruinas, observando cómo las decisiones de las adultas van trazando su destino sin pedirle permiso. Esa tensión entre amor familiar y fractura ideológica es el motor íntimo de la novela: bajo las grandes consignas, lo que duele de verdad son las heridas entre hermanas, los reproches que nunca se dicen del todo, las renuncias que se pagan a destiempo.
Cuando el chantaje de los servicios soviéticos obliga a Victoria a separarse de su hija y a viajar a Estados Unidos, el libro se abre como un mapa desplegado sobre la mesa. De la opresión visible del Berlín ocupado pasamos a la cara oscura del país que se proclama tierra de libertad: el racismo cotidiano, la violencia del Ku Klux Klan, el miedo viscoso del macartismo, los juicios donde la igualdad ante la ley se revela, demasiadas veces, como una promesa hueca. En ese nuevo mundo, la protagonista encuentra el amor de Robert Norton, un militar marcado por sus propias pérdidas, y descubre que la democracia también puede levantarse sobre cadáveres anónimos, sobre barrios segregados, sobre expedientes que se cierran sin justicia. El contraste entre esos dos escenarios —la ciudad arrasada por las bombas y el país próspero corroído por el odio racial— subraya una idea central: los sistemas políticos cambian de bandera, pero los cuerpos que pagan la factura suelen ser los mismos.
El relato, amplio y ambicioso, no renuncia a los recursos del folletín: giros trágicos, amores contrariados, traiciones familiares, muertes que llegan cuando menos conviene. Algunos críticos han señalado la carga de sentimentalismo, la acumulación de peripecias y la voluntad de abarcar “todos los horrores del siglo” como una posible saturación; pero esa exuberancia forma parte de la apuesta de Sánchez-Garnica, que entiende la novela como un espacio donde la divulgación histórica, la emoción y la intriga no están obligadas a pedirse perdón entre sí. Su prosa, clara, directa, se apoya en escenas de fuerte impacto visual y en diálogos que, a veces, rozan el exceso enfático, pero que sostienen siempre el pulso narrativo y la legibilidad: el libro está pensado para ser leído por muchos, no para ser venerado por pocos.
La verdadera fuerza de Victoria reside en el modo en que convierte en experiencia concreta lo que tantas veces se ha contado como estadística: mujeres que sostienen familias enteras entre ruinas, que negocian con poderes que las desprecian, que viven la humillación de ver cómo su inteligencia se utiliza y luego se desecha. Victoria no es un símbolo abstracto, sino un personaje lleno de contradicciones, capaz de equivocarse, de callar lo que debería decir, de aferrarse a un amor que también la hace vulnerable. Su historia, atravesando Berlín y Estados Unidos, nos recuerda que las grandes decisiones políticas se filtran siempre por la vida privada: por una cuna vacía, por una carta que no llega, por una puerta que se cierra para siempre. Es ahí, en ese territorio donde la épica histórica se cruza con la épica doméstica, donde la novela justifica su condición de “lectura insoslayable del año”: porque obliga a mirar el siglo XX no desde los manuales, sino desde la voz de una mujer que se empeña en seguir de pie cuando todo alrededor parece decidido a derribarla.
